一个大腹便便的海关人员懒洋洋地从办公桌边站起来，向邦德站立的地方走来。他身上那件灰­色­衬衣制服在胳肢窝处有大块汗渍。一位小姐从手提包中取出香烟盒，拿出一支衔在嘴上。邦德听见打火机连续按了两下和叭的一声合上盖子的声音。

“是邦德先生？”

“是的。”

“这是你的签名？”

“正是。”

“全是个人用品？”

“是的。”

海关人员从检关簿上撕下一张海关标签贴在行李上，又撕了一张贴在手提箱上。他手持检关簿，一边检查邦德装高尔夫球律的帆布袋，一边朝邦德脸上盯了几眼。

“邦德先生，功夫怎样？”

邦德闹不清他的意思，不知所措地说，“这些都是高尔夫球­棒­。”

“我知道啦，”海关人员耐心地说，“我是问你功夫怎样？一局多少杯？”

邦德对自己不能立即对美式俚语有所反应而大感沮丧。“哦，大概是八十几杆。”

“我可要一百杯呢，”海关人员一边自言自语道，一边在最后一件行李上贴了一张标签。

“邦德先生，祝你假期愉快。”

“谢谢。”

邦德叫来一名行李工，自己跟在后面走向出口检查处。这是最后的一关。检查员没耽搁多少时间，只是低头寻找标签，然后在上面加盖另一个章后，便挥手放行了。

“邦德先生吗？”一个长着尖尖脸的人问道。

这个人长着泥灰­色­头发和一双无­精­打采的两眼，身穿深棕­色­长裤和咖啡­色­的衬衫。

“我是来接你的。外面有汽车。“在已经有些炎热的晨光中，那人在前为邦德领路，邦德跟在后面。邦德发现他携子后口袋凸出一块，显然是一把小口径的连发手枪。邦德想，美国人也太猖狂了点。这都是暴力泛滥的连环画和那些武打电影的结果。

门外停了一辆奥司库比尔轿车。邦德走向前座，行李扔在后座，让那个穿棕­色­裤子的人去处理搬运工的小费。汽车离开机场，驶上车水马龙的范休克大街时，他觉得应该说点什么。

“这里的天气如何？”

司机目光注视前方。“摄氏三十七八度把。”

“真的，伦敦的气温超不过二十四度。”

“是吗？”

“有什么安排？”

司机看着反视镜，把车子驶向大道的中央，超过了一大单汽车。当汽车开到一块较空敞的公路时，邦德又问了一声：“我说，有什么安排没有？”

司机看了他一眼说；“沙迪要见你。”

“是吗？＂邦德突然觉得很不是滋味，不知道还需要多久才有机会大显身手。前途不容乐观。他奉命打人走私集团，并且要设法顺藤摸瓜。只要稍稍表示不满或者过于独自行动，就会被人踢出来，所以得处处小心翼翼，事事难命是从，不能走火团光。他主意已定。

汽车驶人曼哈顿区，沿哈德沙河滨大道穿过市区，在西区四十大街停下。汽车旁边是一家首饰店。它的隔壁是一家用黑大理石镶着门面的商店。门前大理石的上方刻了一排很小的银­色­斜体字。要不是思想上早有准备，很难辨认清上面写的什么。上面刻着：“钻石之家有限公司”。

汽车停下后，一个在街上卖花的人立刻走了上来，向司机问，“一切顺利吗？”

“当然啦，老板在家吗？”

“在。要不要我替你把车开回车库？”

“谢你帮忙啦，”司机转过身对邦德说，“到了，兄弟。把行李卸下来吧。”

邦德走下车，打开后座车门，提起手提箱，然后想去取高尔夫球­棒­袋。

“我来拿，”身后的司机说。邦德听话地只拿了衣箱。司机拿了球­棒­袋，秤的一声关上车门。

在门厅的边上，坐着一个人。他们走过时，他正在读《新闻杂志》的体育版。他抬头向司机打了个招呼，恶狠狠地斜眼瞪着邦德。

司机说：“行李留这儿，可以吗？”

“可以，”那人说，“放心好了。”

司机肩上扛着球­棒­袋，和邦德在门厅边的电梯门口等电梯。上了四楼，他们走入了另一个门厅。那里面有一张桌子、两把椅子和一只黄铜痰盂。屋里散发出一股发霉的气味。

他们走过破旧不堪的地毯，到一个镶毛玻璃的门口。司机敲了敲门，没等回答便直接走了进去。邦德跟了进去，并随手关上了门。

一个一头红发，大圆脸的人坐在办公桌前，桌上放着一杯牛­奶­。见他们进来，他站起身来。邦德才发现他是个满头红发的驼背。邦德以前从来没见到过这等样人。他想，形体结合对子吓唬手下的小楼罗也许很管用。

驼背慢慢从桌边走到邦德身边，绕着邦德从头到脚细细打量，最后站在他前面，凝视着他的面部。邦德也大方自然地端详他。这个驼背长着一对瓷球般的眼珠，目中无光，好象是从死人脸上抱下来似的。两只大耳朵又肥又厚，鼻子下挂着­干­瘪的嘴­唇­。头Сhā在身体中，好象没有颈脖。他两臂又短又粗，上身穿了一件剪裁定大的贵重绸衬衣，里面装着他那曲里拐弯的身材。

“邦德先生，我一向喜欢仔细观察雇用的新人。”他的声音又尖又高。