他抱着她艰难地向前走，在她们的后面是一片刺眼的沙漠，在他们的前面也是一片刺眼的沙漠，天空除了冷­色­调的蔚蓝就是一轮不死不活的日头。走了多久，他们已经不知道了，但他们留下的脚印已经被细纱覆盖了。他看了看怀中的女人，她的睫毛动了一下，她还活着。“水。”她­干­裂的嘴角发出了一个声音。“水，水，水……”她不断重复,声音越来越弱.

他看着茫茫的大漠，看得久了，那大风留下的痕迹也成了巨大的问号。水？哪里才有水啊！他低下了头突然看到了自己粗壮的胳膊。

一股带着咸味的液体涌入了她的喉咙。她贪婪地吮吸着，仿佛抓住了生命的尾巴。

视野越来越模糊。太累了，他真想就这么躺着。软软的沙子，暖暖的阳光，他已经快要被俘虏了，天空的颜­色­在变，由浅蓝到深蓝，又转成浓浓的黑，他想找出一点这是错觉的理由，但眼前却真的只有一片漆黑了。突然，他感觉脸上有冰凉的感觉，两次。之后，就是一片宁静，死亡的宁静。

她跪在他的身旁，久久地凝视着他，她那娇小的身躯在热风里瑟瑟发抖。哭泣，泪水已经将她膝前的沙子打湿了一片。就这样，在天地间，她跪，凝视，哭，用她一生的悲伤填满了整个沙漠。

我与父亲、母亲

冬天的风搜刮了许多树上的叶，只剩松树还在万籁俱寂的天地间做着绿­色­的梦。河被贴了封条，硬邦邦地看不出自由地流动，但是只要你敢拾起一块石头向它砸去，那么你还是会发现在冰下那些欢快的运动。

父亲在这时候也不会闲着，他会拉上我，提着鱼篓，带着鱼具，去那白花花的河面上。他先拿块石头砸个洞，然后把鱼线放下去，蹲在那里慢慢地等。不一会儿，浮子就动了，“好家伙，饿晕了。”父亲一边对我说，一边拉起了鱼线，只见一条活蹦乱跳的草鱼从水下飞了出来。如果有时候拉上来的是虾，我就抓住，去头去尾，做成鱼饵，这样的饵下去，钓上来的鱼还要肥。

与父亲相比，母亲是很少出来的。她整天待在她的竹楼里，拿着笔不停地写，竹楼里堆满了书，有她自己写的，也有别人写的，它们像一块块方砖，砌成了墙，将母亲围在了里面。更确切地说，整个竹楼就是一座围城，母亲在围城里面，而我在围城外面，我爱母亲，但我讨厌竹楼，讨厌那四四方方的书，是它们将我与母亲隔绝了，所以在我离开的时候，我将所有的书连同竹楼一同烧掉了，看着它们在火中缩成一团，我很快乐。

后山有一条铁路经过，火车经过那儿总会停15分钟，这15分钟将孤零零的小站变成了一个集市。它给村里的人带来了许多山外的东西，也给山外的人带去了许多山里的东西，每到火车要来的时候，村里的人都会早早地提着山里的果品，兽皮，熟­肉­，烤­鸡­……他们在小小的站前挤满，火车来了，还未停定，人们便涌向每个窗口。车里的人高高在上，趾高气昂地砍着价：“八毛，六毛！”山里人憨厚，三下，两下便便宜地卖了。有时，也可以以物换物，比如一件旧衬衫换三斤熟牛­肉­，那山里人就更高兴了。牛­肉­是村里最多的东西，是不稀罕的，而花衬衫却是少有的，有一件花衬衫会让很对人做好几夜的美梦。

每逢火车来的时候，母亲才会走出她的竹楼，拉着我也挤在人群里，但她不卖东西，只是看着别人的热闹。

时间到了，火车慢慢动了，人们也散了，但母亲还是没有走的意思。她看着火车自言自语：“如果你丢失了回家的方向，那么请向着铁路的终点走，火车会带你回家。”“恩。”我似懂非懂地答应了一句。她回过头，看着我，笑了。

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