深秋的风格外的凄怆、无情、空灵，还有孤寂，扫落一季枯叶，仅有自己坐在空枝上哀鸣。

明媚的春去了，热烈的夏也去了。

希望去了，奋斗也去了。

还有什么？还剩下什么？

秋，到底算高爽，还是沉郁呢？

有收获当然觉得秋高气爽，而无收获只有沉郁的心情­阴­霾的天。

风胜利了，他赶走了绿叶红花，赶走了彩蝶飞鸟,赶走了生机.

而他得到了什么？

沉寂，只有沉寂。

枯叶飘坠在凄凄的败草上，发出窸窣的幽叹声。

是在叹息自己短暂的一生，还是除了叹息再没有别的表示？

夜­色­茫茫，昏黄的路灯惨淡地­射­出的光似乎在颤栗。

这边小区的人本来就不多，因为这儿住的都是有钱的人家。有钱的人是不会在冷瑟的秋风中的大街上晃荡的。他们各有各的安乐窝。该睡的都已睡去，不睡的也没几人。

因此，夜静得神秘,让人畏惧。

一个流浪人走在空寂的大街上，表情僵硬，眼中­射­着摄魄的煞气，黑亮的长发，玄黑的风衣，在风中飘动。他孤零地走着，像是一直这么孤零地走着，他走的姿势就是孤零的姿势。­阴­冷的寒风中有萧索的箫音在颤抖。。

这才是真正的浪人。风一般的行踪，风一般的生命。

他的­性­情，他的名字，他的人。

没人知道他来自何处，去将何方。

他没有朋友，也没人愿意和他亲近。

几株苍劲耸天的古松下，有家酒馆，很小的酒馆，酒馆没有名字。馆主——称老板怕搞笑了这个词，是个白发银须，却又鹤发童颜的老头儿，老头姓高，不知其名，别人都叫他高老头儿。虽然寒气侵肌，但他还没有打烊。

见里面的灯惨白地亮着，赶路人便坐在外面的木桌边，叫道：“师傅，麻烦煮碗面条，倒碗白酒，炒两个荤菜。”

高老头儿听罢忙去准备，赶路人从袖中取出一样东西，放在桌上。那是支两尺来长的铜萧，在那光灯的反­射­下，闪着熠熠的金光。他默默地饮酒吃菜，时而仰头望下深邃苍茫的宇宙，时而低下头静静地吃着，眼里的光逐渐黯淡下去，眼神中似乎藏着话。

高老头儿扫了铜箫一眼，凑上去搭腔：”想什么呢？”

赶路人眼光斜向他，淡淡地说：“没什么可想的。”

高老头儿点点头，笑着说：“那为何愁眉苦脸的呢？”